只是，再到哪里去搞到钱？

　　再找军长奶奶借？

　　不，这不可能了。

　　但是现在怎么办？去偷？去抢？为了今后不可知的财富，沈展平此时把自己逼得走投无路。

　　深秋的寒意，像春日的杨花，四处飞腾。城市的秋天，是最豁然开朗的季节。那些夏天里像毒章一样滋生的冷饮摊大幅度地减少，树木抖落了累赘的绿叶，裸出简练的树干，使马路上的人得到比夏季更多的阳光。

　　秋天的城市更接近自然。女人们虽然还穿裙子，但质地高雅厚重起来，显出城市的富贵。男人们不再袒胸露臂地穿T恤，而是系起领带，西服的后开气疾速地扇动，大家都在忙。

　　沈展乎很久没有这样静静地在马路上走了。他总是急急忙忙地赶着去做事，一个又一个主意像沼泽中的气泡奔涌而出。但现在，脑屏幕上一片雪花和噪音，什么图像也没有，思索的无线蜷缩着，任双腿机械地驮着自己前行。

　　能想的办法都已穷尽。

　　散散步吧。据说许多伟大作家、哲学家的灵感都产生于曲折的小路。

　　不知在路上可否拣到钱包？

　　走过一座桥头。很拥挤。很古老的拥挤，是人群而不是车群扼住路的咽喉。北京这种脖子式的桥是愈来愈少了，都被复杂若盘陀路的立交桥取代。

　　酥而弥坚的石栏杆上，单腿蹬坐着一些身材瘦小的汉子，他们面前摆着各种颜色很光滑的小木片，表示自己的职业和水准。沈展平不明白这些从大工业标准成品上裁下的片断，怎么能证明你这个野木匠的制作工艺呢？又想，也许这只是一种幌子，如同理发店前旋转的灯柱，已经不再同古时的医疗有任何关联。

　　每一行都有自己的规矩。

　　木匠们的雇工市场，理直气壮地拥塞着狭窄的路面，红绿灯无助地变幻色彩，没有人理会它的眼神。没有后门只凭血汗钱又想把小巢装饰得差强人意的底层城市居民，激烈地与雇工们争执价钱，为自己节省着每一个铜板。

　　声涛像腊八粥一样，五色翻滚。

　　突然，沈展平像被人迎面扬了一把沙子，泪眼凄迷。

　　那是他的家乡话！

　　只有同一块热土滋润中的人，才能区分极细微的不同。

　　“每平方米二元，还要管饭！都是这个规矩，不信你可以打听！”乡音说。

　　“就是的！就是的！”雇工们异口同声，很像当年的工人罢工。

　　沈展平看清了那名雇工，雇工也看清了他。他们的神经辨识速度惊人一致，在同一个百分之一秒，大叫一声“呃哈——”

　　这是乡党们的土语。在故乡的山坳上，隔着很远要打招呼，绝不是城里人那种软绵绵的“哎——”，更不是南方人故作惊讶的“哇——”，哎和哇跑不了多远，就会被山咽到肚里去。只有深远厚重绵长苍凉的“呃哈——”，才会像苍鹰一样久久翱翔。

　　如今这鹰瓴像雾一样自天而坠，无尽的乡情又热又辣地填在沈展平胸臆之间。

　　“展哥，早听说你在京里混出了名堂，老想去找你，我有你写回家去的信封……”那精瘦汉子嘴咧成长方状。“可咱这个模样，总怕去了你那大机关给你丢人，总想混出个成色，最起码也得套上西服才能去看你……”他用军绿褂子的下摆抹了把汗，像甲壳一样光亮的军衣扣子，硌了他的脸。

　　旧军装是电娃子三块钱一件买的，这是件官服。

　　他们是一个村的，小时常在一起耍。电娃子的家境要好些，他爹就是手艺人。在点煤油的年代里，走过南闯过北的匠人就给自己的小儿子起名“电”，心眼的活络由此可见。

　　“喂，小师傅，你到底是干呢还是不干？”换了别人，早另投明主了，唯有鼻梁粘胶布的教授，还一往情深地等着他们拉家常，具有从一而终的坚贞。

　　“干！干！展哥，咱们以后再聊。把你的名片给我一张，蓝条、金边、香的那种……你妈给镶镜框里了……”电娃子忙不迭地朝胶布点头，交叉着对沈展平说话。

　　“我同你一起去。”沈展平太喜欢电娃子的乡音了。只为听这声音，也为拉拉家常他愿意耗费宝贵的时间。

　　教授家是一套陈旧的两居室，走廊要开电灯。墙壁的旧油漆斑驳陆离，沈展平注意到有一块像北美的地形图，另一块则像焦圈。 (责任编辑：鑫报)